La festa per i 90 anni di Vogue, quello francese, quello con la direttrice figa col Twitter rilevante e spiritoso e sempre sull’orlo del signoramiismo senza mai cascarci dentro, quella festa lì, che – per ragioni che nessuno che abbia letto Truman Capote o Francis Scott Fitzgerald ha bisogno di sentirsi spiegare – si è tenuta a Parigi e non si sarebbe mai potuta tenere a Roma, quella festa di due mesi fa la cito in ritardo perché ne ho visto un secco e perfetto reportage su W, e quel che mi ero dimenticata di dire è che W è diventato il più bel giornale patinato del mondo.
“We drank excellent champagne, so there was no hangover!”
Sì, ciccia.
“We dropped excellent metamphetamines, so there was no hangover!”
Abbiamo solo ritrovato la testa di Roberto Cavalli incastrata nel c.lo di Amanda Lear. Povero Roberto, anni e anni di errata chirurgia plastica rovinati dal meteorismo della showvecchia, causatole dai fagioli con le cotiche serviti come horsed’ouvre.
in queste feste la parte tremenda è togliere tutta la tutta cocaina che finisce sul tappetto senza rovinarlo.
Andrebbero fatte su marmo ste feste, ma la modella su marmo mi va lunga facile. Lunga prima del tempo, almeno.