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Altro che Leno, altro che Luttazzi, altro che chiacchiere

Guia Soncini — Thu, 02 Feb 2012 00:20:17 +0000

L’ultima e definitiva storia d’amore della mia giovinezza cominciò alla fine degli anni Novanta (quando non ero già più giovane da un pezzo, ma nessuno mi aveva avvisato); tra i molti compiti da essa assolti, ci fu farmi scoprire David Letterman, che RaiSat cominciò a trasmettere in quel periodo. È tanto di quel tempo che non guardo Letterman che non so neanche se la sua mamma sia ancora viva. Eppure ci sono stati anni in cui è stato talmente rilevante – non culturalmente, certo che lo è stato, ma in un modo così evidente che sottolinearlo pare particolarmente scemo – dico proprio: rilevante per me, rilevante nelle mie giornate – ci sono stati anni in cui ha fatto talmente parte della mia vita che ancora mi ricordo tutto.
Rudy Giuliani che annuncia il capodanno all’ora sbagliata perché ha comprato il Rolex a Times Square. Madonna che dice «mi ha toccato le innominabilità» quando lui le aggiusta il microfono per cantare Don’t tell. Gli amori tormentati dell’annunciatore rosso, l’assistente di studio sui campi da golf, gli scemissimi giochi a premi dall’alimentari là sotto. La top ten che aveva una costanza nell’incostanza tale da far sospettare che fosse alternativamente scritta da un genio e da un cretino. Il tormentone Oprah Winfrey. Le cento battute sul freddo tutte le volte che faceva freddo, ottanta delle quali sulle puttane di Times square. Il modo irresistibile in cui girava intorno all’evidente pensiero «Ammazza che zozzeria» ogni volta che aveva ospite qualche star che era lì a promuovere un film indegno (John Travolta per quella roba in cui aveva le trecce, Samuel L. Jackson e i serpenti sull’aereo). So ancora a memoria pezzi di monologhi e conosco The late shift con una precisione che sarebbe davvero opportuno riservassi a qualcosa di per me meno inutile di un saggio sulle dinamiche commerciali dell’industria televisiva di un lontano.
Jon Stewart fa un programma più bello. Craig Ferguson è parecchio più sdraiabile. Ma Dave è Dave: un disadattato di successo, un ex giovanotto arrogante che è invecchiato senza rinunciare a una ‘nticchia del proprio caratteraccio (anzi), uno scorbutico di quelli che sai già che se conoscessi odieresti. Non si può non volergli un po’ bene e non essergli parecchio grate, anche se non lo si sa più amare come si sapevano amare certi uomini difettosi negli anni Novanta.

Fair enough, merry Xmas

Guia Soncini — Fri, 16 Dec 2011 15:33:25 +0000

Non ho niente da dire. Mi sono svegliata tardi, e la vita non è democratica. Non siamo tutti capaci di sbronzarci fino alle tre di notte e alle otto di mattina andare a un talk-show avendo nel frattempo prodotto «un saggio di due o tremila parole su John Locke e John Stuart Mill». Noialtri mediocri, noialtri maggioranza, noi facciamo le cose che ho visto fare appena sveglia – e dire che mi avevano avvisato.

About 20 years ago I appeared on the David Frost show with Hitchens. The subject was class. Hitchens approached me for a chat before we went on and I had never seen a man quite so drunk. But just before the cameras rolled he straightened his tie, smoothed his rumpled shirt, rubbed his red eyes and delivered the most intelligent, coherent, witty, well-constructed sentences I had ever heard in my life. (Tony Parsons)

Non accendo mai il telefono, al risveglio. Se mi sveglio molto tardi in un giorno feriale, apro la posta, casomai ci fossero richieste lavorative di articoli promessi e poi dimenticati, o qualsivoglia analogo imprevisto di quelli che accadono a noialtre mediocri, noi che non siamo capaci di berci quattro superalcolici a pranzo e poi produrre in mezz’ora un articolo «pressoché perfetto». Stamattina ho aperto la posta, e non ho letto neanche un messaggio. Bastava vedere quanti erano, e tutti di amici o di amori, e vedere cosa c’era scritto negli oggetti. Una serie di variazioni su «il 2011 è proprio un anno di merda», un paio di versioni di «non piangere», un «picci» su cui ho iniziato immediatamente a piangere e ancora non ho smesso, né vedo perché dovrei.
(Uno degli svantaggi di essere quel genere di estraneo che ti sembra di conoscere solo perché conosci le sue parole è che lasci uno sproposito di vedove immaginarie, di vedove dell’intelletto, di vedove dello scaffale della libreria. D’altra parte la legittima vedova, Carole, descrisse la propria reazione al loro primo incontro con le parole che potrebbe aver detto qualunque lettrice di buon gusto: I was just glad such a person existed in the world.)
Ho acceso il telefono e c’erano altri messaggi, ho chiamato una delle persone che mi avevano scritto e lei mi ha detto «Stai lontana dall’internet altrimenti t’incazzi». Non do mai retta, mannaggia ammé.

Tutti i necrologi, sempre, sono un modo di parlare di sé. Di dire quanto ci eravamo cari io e il morto. Di dire quanto ha contato nella mia vita, ma ora basta parlare di me: vi ho già detto quanto contavo nella sua? I necrologi di Hitchens però, quando sono brutti, fanno davvero tenerezza. Coccodrilli preparati sei mesi prima e di somma pochezza per uno che avrebbe scritto un capolavoro entro venti minuti dalla notizia del decesso? Ma davvero pensate ne sentissimo il bisogno? Ostentazioni d’amicizia con uno che avete incrociato per lavoro e che, per quanto leggendaria fosse la sua memoria, non si capisce per cosa avrebbe dovuto ricordarvi? (Forse come rappresentazione plastica dell’inferno: in fondo ripeteva sempre che «l’unico peccato imperdonabile è essere noiosi.») Li leggi e te lo vedi che si autoirride, «Non importa quanto mi paghi il tuo editore, il libro non te lo presento.»

(Figuriamoci se posso astenermi io, dal parlare di me. Come ho già scritto, ho spesso difficoltà a ricostruire come e quando sono diventati importanti quei pochi personaggi che considero imprescindibili in quel niente che è la mia formazione culturale. Ho però la sensazione che il momento in cui decisi di amare Hitch fu quell’articolo così splendidamente sbagliato e così irritantemente esatto sulle donne che non fanno ridere. L’ammirevole capacità di avere tutti i torti e tutte le ragioni nell’arco dello stesso saggio, della stessa argomentazione, della stessa frase.)

Ce ne sono anche di meravigliosi, però. Di coccodrilli, dico. Perché aveva amici veri che incidentalmente sono tra i più brillanti cervelli in circolazione, e avversari all’altezza: invidiosi che fosse più bravo di altri a ottenere il risultato che tutti gli uomini talentuosi vogliono ottenere con l’esibizione del proprio talento – far colpo sulle donne – o semplicemente gongolanti di dibattere con uno così inarrivabilmente stimolante. Tra i necrologi amicali scritti finora (immagino che altri ne arriveranno), il mio preferito è di quello che da Hitch ha imparato a dire benison e froideur.

One of our lunches, at Café Milano, the Rick’s Café of Washington, began at 1 P.M., and ended at 11:30 P.M. At about nine o’clock (though my memory is somewhat hazy), he said, “Should we order more food?” I somehow crawled home, where I remained under medical supervision for several weeks, packed in ice with a morphine drip. Christopher probably went home that night and wrote a biography of Orwell. His stamina was as epic as his erudition and wit. (Christopher Buckley)

Non ho niente da dire, davvero. Ma qualche mese fa ho scritto all’uomo cui mi rivolgo per le cose che riguardano questo coso – cose tipo «come faccio a cambiare la foto» e altre amenità tecnologiche – dicendogli che volevo sostituire la bio qui a sinistra con una citazione. Poi la somma tra la mia e la sua pigrizia ha fatto sì che non andassimo mai oltre il primo giro di messaggi, ma la ragione per cui gli avevo scritto era che volevo metterci una frase che Hitch buttò lì qualche anno fa, durante un talk-show americano con conduttore all’italiana. Se ve la perdete nella sovrapposizione di voci, la frase fa così: I came here to talk, not to listen to you. You invited me on for my opinions, not to listen to yours.

Ci sono quelle che sono state belle solo da giovani, o solo in bianchennero, o solo finché è durata l’era in cui esisteva il bello. E poi c’è stata LouLou de la Falaise (1948-2011)

Guia Soncini — Sat, 05 Nov 2011 17:40:59 +0000

You’re Pleistocene, that is obscene

Guia Soncini — Wed, 21 Sep 2011 18:50:58 +0000

Certe volte penso che i R.E.M. non mi siano mai piaciuti, è solo che stanno nel pacchetto di consumi del fidanzatino del liceo che mi passò Francis Scott Fitzgerald e gli Smiths, e insomma mi ci sono affezionata per osmosi.
Certe volte penso che i R.E.M. mi diano ai nervi quasi quanto quei loro fan che scrivono «gli R.E.M.», per farti capire che loro pronunciano àr-ì-èm, mica rèm come te povera provinciale.
Certe volte penso che su Losing my religion bisognerebbe avere la decenza di smettere di commuoversi quando si smette di avere l’età della Smemoranda.
Certe volte penso che quel tizio che mi infelicitò la vita per tre quarti d’ora avrei dovuto capire che tipo era al secondo minuto, quando mi mandò un messaggio che era un verso di At my most beautiful.
Certe volte penso che quel tizio cui infelicitai la vita per un paio d’ore avrebbe dovuto essere abbastanza sveglio da non cascarci, da fiutare la truffa alla prima riappacificazione, alle prime fintissime scuse, al primo «I was hell: sarcastic, silver, swell.»
Certe volte penso che avrei dovuto buttar via tutti i dischi dei R.E.M. al ritorno da quell’incontro con la stampa al quale Michael Stipe si presentò col borsello, e quando gli dissi che era come la regina Elisabetta che si portava la borsetta ovunque mi chiese «Elisabetta chi»
Certe volte penso che a quell’incontro lì avrei dovuto chiedergli di quando lui e Courtney Love si rubavano gli ombretti, almeno mi avrebbe preso a borsettate.
Certe volte penso che rifare due volte la stessa canzone di Ligabue sia stato intollerabile.
Tutte le volte penso che Nightswimming sia la più sopravvalutata canzone di tutti i tempi.
Però sul mio frigorifero, tra un magnete della mostra di McQueen e un biglietto di platea per The Farnsworth Invention, c’è la copertina di Time Out della settimana del Live 8, cioè del momento in cui cominciammo a chiamarlo Mascherina, e non so se il numero di canzoni nell’iPod sia un buon parametro per stabilire di chi sei fan, o se lo sia il numero di concerti visti o quanti versi sai a memoria, ma sono ragionevolmente certa che, se un cantante ha un soprannome con cui tu e le tue amiche lo riconoscete senza ulteriori precisazioni, come si fa con certi ex fidanzati, beh, una qualche rilevanza, nella tua tua vita, quel gruppo lì ce l’ha avuta.

Di che cosa parlo quando dico che tutto quel che succede è già successo in West Wing

Guia Soncini — Wed, 07 Sep 2011 19:27:59 +0000

«She’s entitled to like any flower she wants and she didn’t want to hurt the feeling of the hydrangeas of the world. No disrespect to the hydrangeas lovers of the world but she prefers different types of flowers.» (Liz Rosenberg, oggi, a proposito di questo incidente diplomatico)

CHARLIE
Twice a year, the White House kitchen staff has writers come in from food magazines.
C.J.
Yeah.
CHARLIE
They were in last week, and I mentioned to one of them…
C.J.
Charlie…
CHARLIE
I said the President doesn’t like green beans.

C.J. stops at her tracks and turns around.

C.J.
Why?
CHARLIE
‘Cause he doesn’t.
C.J.
How did you say it?
CHARLIE
What do you mean?
C.J.
What question did they ask?
CHARLIE
Is there any food he particularly likes or dislikes? I said the President likes steaks. He likes lobster. He likes spaghetti. He likes ice cream.
C.J.
And?
CHARLIE
He doesn’t like green beans.
C.J.
Did you leave any wiggle room?
CHARLIE
Wiggle room? What the hell, C.J.? He doesn’t like green beans.
C.J.
We won Oregon by 10,000 votes. I don’t know how many green bean farmers they have out there, but if there are 10,001…
CHARLIE
C.J….
C.J.
This is a serious thing now.
CHARLIE
Well, I’m sorry I mouthed off to a reporter, but you’re out of your mind.
C.J.
No, I…
CHARLIE
Education’s a serious thing. Crime, jobs, national security. In 18 months, I’ve been to Oregon four times, and not a single person I’ve met there has been stupid.
C.J.
Everybody’s stupid in an election year, Charlie.
CHARLIE
No. Everybody gets treated stupid in an election year, C.J.
C.J.
[beat] All right. Look, just, from now on, there’s no food the President doesn’t like, okay?

(Galileo, in onda sulla Nbc il 29 novembre 2000)

There’s no people like show people: they smile when they are low

Guia Soncini — Sat, 23 Jul 2011 23:25:53 +0000

È come per i cani feroci (Del perché Corrado Guzzanti è un gigante, capitolo ennesimo)

Guia Soncini — Thu, 09 Jun 2011 18:31:44 +0000

E che piovevi che non ti saresti mai più innamorata – La via sentimentale ai ballottaggi

Guia Soncini — Fri, 27 May 2011 18:39:51 +0000

Usata ma tenuta bene

Guia Soncini — Fri, 06 May 2011 14:16:47 +0000

Nell’estate del 2006, con la scusa del quarantesimo compleanno, intervistai Lorenzo Cherubini – sì, insomma: Jovanotti. La prime due domande dell’intervista erano queste:

Se dico 1994…
«Grande disco. Ne parlavo con Ligabue. Quello che per me è stato Lorenzo 94 per lui è stato Buon Compleanno Elvis, e mi diceva “Non si rifà più. Io non lo farò più un disco così. E neanche tu”».
Cosa lo rese così speciale?
«Avevo ventotto anni, l’età alla quale i Beatles hanno fatto White Album. È l’età in cui si fanno i grandi dischi. Non hai coscienza, però non sei un pischellino alle prime armi. Non hai pudore di cantare “affacciati alla finestra amore mio”. È un momento, anche fisico, in cui senti che gli dèi soffiano dalla tua parte. Vivevo solo, avevo un sacco di soldi, avevo ripreso fiducia dopo le esperienze televisive, Lorenzo 92 era un disco che la gente aveva amato per cui sentivo che facevano il tifo per me, avevo potere, in studio potevo fare come volevo, ma non ero presuntuoso. E poi non si erano ancora ingarbugliate le carte».

Nell’estate del 1992 ero in vacanza con un fidanzato con un talento per le battute tranchante (su certi gusti non si cresce mai); in diffusione c’era Lorenzo 1992, che tra le altre conteneva quella canzone in cui lui la vedeva scritta su tutti i muri (che bei tempi, quando sui muri si vedevano altri da se stessi), e quando Jovanotti arrivava a cantare «A volte penso, vorrei, lo sai, esser stato il primo, ma poi ci penso e alla fine è lo stesso, perché, perché tanto non l’hai mai fatto come l’hai fatto con me» il mio personale portatore di anticlimax chiosava «Ammazza che paraculo questo».

Nella quasi estate del 2011, nel concerto che ha fatto ieri nella mia città (e chiunque aggiunga qui «senza pietà» sa che una canzone non si giudica dalle recensioni o dalle vendite o dalle radio: si valuta dalla sua capacità di restare riempimento automatico decenni dopo), Jovanotti si è portato sul palco, oltre a Cesare Cremonini (del quale prima o poi bisognerà parlare molto a lungo), anche Luca Carboni, e insieme hanno fatto questa cosa qua sotto.
Ascoltarla e venire investite da un tir di madeleine è un attimo di quelli da corsia di sorpasso. Risvegliarsi dal coma, controllare la discografia di Carboni, e scoprire che il suo primo disco che si sa a memoria, ovvero il suo primo disco in assoluto, è del 1984, è un autobus a due piani sulle proprie illusioni di giovinezza (le quali, poverine, attraversavano pure sulle strisce.)
Scoprire che il ’94 sarà stato pure un gran anno, ma anche il ’92 non scherzava per niente, è una chiusura di cerchio di quelle che ti fanno borbottare cose da anziana nostalgica. Non ne fanno più, ecco.

Dov’è Wally? (Ma anche: non sapevo si potessero avere gli assegni “America a morte” di Titti)

Guia Soncini — Wed, 04 May 2011 18:36:28 +0000

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