Ho capito il meccanismo per cui gli uomini vogliono sempre le donne che non se li filano (e mai quelle che hanno il difetto di amarli) un pomeriggio d’estate dal parrucchiere, dopo che mi ero fatta tagliare i capelli sotto un Andy Warhol in cui Hanoi Jane ha la più brutta frangetta di tutti i tempi.
C’era una Chloé con le lampo giganti, che non mi era mai piaciuta. C’erano tre Prada fantasia su bianco, che non mi erano mai piaciute. E quelle che le portavano erano tutte alte e bionde e di ottimo umore e, nell’istante in cui capivo che dovevo correre a mettermi in lista per una borsa che non avevo fin lì capito mi piacesse (perché, come dice Harry a Sally, quando capisci che vuoi passare il resto della vita con una borsa vuoi che il resto della vita cominci subito – qualcosa del genere), in quell’istante una di loro si è fatta dare una bustina gialla di quelle per metterci la mancia, e ci ha infilato una banconota da cento dollari.
C’era una Chloé con le lampo giganti, che non mi era mai piaciuta. C’erano tre Prada fantasia su bianco, che non mi erano mai piaciute. E quelle che le portavano erano tutte alte e bionde e di ottimo umore e, nell’istante in cui capivo che dovevo correre a mettermi in lista per una borsa che non avevo fin lì capito mi piacesse (perché, come dice Harry a Sally, quando capisci che vuoi passare il resto della vita con una borsa vuoi che il resto della vita cominci subito – qualcosa del genere), in quell’istante una di loro si è fatta dare una bustina gialla di quelle per metterci la mancia, e ci ha infilato una banconota da cento dollari.
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